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       Biografía

       J. J. Benítez (Pamplona, 1946) inició su labor como

       investigador de temas ocultos en 1972. En estos

       más de veinte años de esforzadas pesquisas ha

       escrito una treintena de libros, la mayoría

       dedicados al fascinante fenómeno de ¡os ovnis, lo

       cual le convierte en el autor europeo con mayor

       número de obras sobre el particular. En su

       dilatada experiencia como ufólogo ha interrogado

       a más de diez mil testigos, ha publicado miles de

       artículos y pronunciado cientos de conferencias,

       recorriendo más de tres millones de kilómetros,

       siempre a la búsqueda de respuestas para el que

       considera «el más irritante de los misterios que

       pesan sobre el hombre» y sobre el que reconoce

       que «cada vez sabemos menos ». En agosto de

       1992 dirigió en El Escorial el primer curso

       universitario sobre los «no identificados». Su obra

       de investigación se completa en el campo de la

       narrativa con diversos títulos que han contribuido

       a hacer de J. J. Benítez uno de los autores más

       leídos de nuestro país.

       Caballo de Troya 5

       J. J. Benítez

       Planeta

       Primera edición en esta colección: septiembre de 1997

       Segunda edición en esta colección: junio de 1998

       Tercera edición en esta colección: marzo de 1999

       (0 J. J. Benítez, 1996

       (D Editorial Planeta, S. A., 1999

       Córcega, 273-279 - 08008 Barcelona (España)

       Edición especial para Ediciones de Bolsillo, S. A.

       Diseño de cubierta: Estudi Propaganda

       Fotografía de cubierta: (D AGE Fotostock

       Fotografía M autor: (D Gonzalo Martínez Azumendi

       ISBN 84-08-02228-8

       Depósito legal: B. 10.840 - 1999

       Fotomecánica cubierta: Nova Era

       Impresor: Litografía Rosés

       Impreso en España - Printed in Spain

       Queda rigurosamente prohibida, sin la autorización

       escrita de los tituiares de¡ «Copyright», bajo las

       sanciones establecidas en ¡as leyes, la reproducción

       parcial o total de esta obra por cualquier medio o

       procedimiento, comprendidos la repfografia y el

       tratamiento informático, y la distribución de ejemplares

       de ella mediante alquiler o préstamo púbiicos,

       A Fernando Lara Bosch,

       que me alentó desde los cielos.

       ¿Me revelarás el significado

       del misterioso «5»?

       SEIS AÑOS DE SILENCIO

       11

       i

       i

       Nunca, en los treinta y dos libros anteriores, había expe-

       rimentado tanto miedo. Pero ¿a qué? No lo sé muy bien.

       Miento. Claro que lo intuyo. Es terror a franquear una

       puerta que cerré un 18 de setiembre de 1989. En aquella

       fecha -«siendo las veintiuna horas»- daba por conclui-

       do Caballo de Troya 4. Y hoy, siendo las once horas del

       miércoles, 1 de noviembre de 1995, esa puerta ha sido

       empujada de nuevo. Y el miedo, como digo, me tiene aco-

       bardado. Un miedo justificado, supongo. Miedo porque,

       en estos largos seis años, los ojos interiores se han abier-

       to providencial y definitivamente. Miedo porque, al fin, he

       captado el magnífico y esperanzador mensaje del Protago-

       nista de esta obra. Miedo, en suma, a no saber transmitir

       la genial verdad de Jesús de Nazaret: existe un Dios-Padre

       que ama, dirige y sostiene. Miedo a enfrentarme a una

       historia que es mucho más que una historia.

       Resulta reconfortante. Ahora, querido Padre, querido

       «Ab-ba», comprendo y te comprendo. El presente relato no

       podía ser atacado en tanto en cuanto servidor -el instru~

       mento- no hubiera hecho suya la esencia que perfuma y

       define la llamada vida pública del Maestro: «que se haga

       la voluntad del Padre». Una idea -la gran idea- que mo-

       torizó su existencia terrenal.

       Y ese Dios-Padre, en otro alarde de paciencia y sabi-

       duría, me ha dejado reflexionar y madurar sobre ello,

       nada menos que durante seis años. Seis años de silencio,

       de dudas, de sufrimiento, de comprobaciones en cadena

       y de una íntima e indefinible alegría al verificar -una y

       otra vez- que, en efecto, todos estamos sentados en las

       rodillas de un Padre que «sabe»…. antes de que acerte-

       mos a despegar los labios.

       Debo confesarlo. Cada vez que puse manos a la obra,

       luchando por abrir la puerta del siguiente Caballo de Tro-

       ya, una fuerza firme y sutil me apartaba sin concesiones.

       Recuerdo media docena de intentos. Y sólo cuando mi

       corto conocimiento apareció justa y sólidamente forjado

       en el yunque de la voluntad del Padre, sólo entonces ha

       sido posible esta nueva y fascinante aventura. Pero, su-

       pongo que desconfiado (y no le falta razón), antes de re-

       galarme su confianza, el Padre Azul decidió someterme a

       una última prueba. Y en 1994 este aturdido mensajero se

       desnudaba en Público, sacando a la luz uno de sus libros

       más querido: Mágica Fe. Una suerte de ensayo general de

       lo que ahora comienza. Y estoy convencido: la serie de los

       Caballos de Troya vive gracias a esa mágica fe.

       He aquí la única explicación a tan dilatado silencio.

       Era preciso que, antes de desvelar cuanto me ha sido

       dado, me hallara entrenado y en sintonía. Y aun así -que

       el Padre me disculpe- siento miedo.

       J. J. BENíTEZ

       10

       El diario

       (QUINTA PARTE)

       «-¡Enterrados!…

       David, el anciano sirviente, comprendió lo inútil de

       sus gritos y lamentos. Ismael, el saduceo -implacable y

       sin entrañas-, había ejecutado parte de su diabólico

       plan.

       -¡Enterrados vivos! -gimió mi acompañante, deján-

       dose caer sobre los peldaños que conducían a la gruta.

       Y este torpe explorador, con las palmas de las manos

       fundidas a la áspera muela que acababa de ser removi-

       da por el sacerdote, se quedó en blanco. Por primera

       vez en aquella intensa odisea por las tierras de Palesti-

       na un terror desconocido me paralizó. ¿Qué fue lo que

       me doblegó? Ni siquiera ahora, al ordenar los recuer-

       dos, consigo despejarlo. Quizá fuera el pavor del criado

       -más consciente que yo de la critica situación- lo que

       me contagió. Quizá también -y no fue poco- el dra-

       mático hecho de hallarme desarmado y sin la menor po-

       sibilidad de recurrir a la vital «vara de Moisés». A buen

       seguro, los dispositivos de defensa me habrían ahorra-

       do los angustiosos instantes que se avecinaban.

       . ¿Cuánto tiempo transcurrió? Imposible calcularlo.

       Una y otra vez, la escasa lucidez de quien esto escribe

       bregó por ponerse en pie. Finalmente la vi apagarse, de-

       sapareciendo. Hoy creo intuir lo ocurrido. Y me estre-

       mezco.

       Habíamos sido entrenados para casi todo, menos

       para un ataque de ansiedad aguda. Porque de eso se tra-

       taba.

       Aquella súbita y demoledora emoción -aquel páni-

       13

       co- anuló todo resto de pensamiento racional. Y la

       Operación -¡Dios santo!- se tambaleó en el filo de un

       precipicio.

       Petrificado frente a la roca, ajeno al convulsivo llan-

       to de David, en uno de los escasos destellos de cordura,

       comprobé con desolación cómo la fuerza muscular no

       respondía. Y fui presa de una debilidad motora genera-

       lizada. El vértigo no se hizo esperar. Traté de aferrarme

       a la piedra. Pero las manos temblaron, incapaces de

       obedecer. Y un sudor denso precedió a la inevitable ta-

       quicardia. Creí morir. Un punzante dolor precordial fue

       el último aviso. Y en mitad de la negrura los pulmones

       fallaron y el organismo entró en un peligroso proceso

       de alcalosis respiratoria secundaria.

       No recuerdo mucho más. Debí derrumbarme, cayen-

       do de espaldas sobre el rugoso pavimento calcáreo. Fue

       lo mejor que pudo ocurrirme.

       -¡Señor!… ¡Oh, Dios!…

       Más que ver intuí la encorvada figura del anciano,

       arrodillado junto a este explorador. Sostenía mi cabeza

       entre las manos, susurrando e implorando.

       -¡David! -acerté a pronunciar con dificultad. Y un

       leve entumecimiento alrededor de la boca y en los dedos

       de manos y pies me devolvió a la realidad, recordándo-

       me el síndrome de hiperventilación y la pérdida de con-

       ciencia.

       -¡Señor! -replicó el sirviente con un hilo de voz-

       ¡Gracias a Dios!

       Ignoro cuánto tiempo permanecí inconsciente. Pero,

       como digo, el traumatismo -afortunadamente sin ma-

       yores consecuencias- vino a rescatarme de aquel peli-

       groso ataque de pánico. Y fue a raíz de este aviso en la

       Nazaret subterránea cuando, en previsión de situaciones

       similares, mi hermano y yo adoptamos nuevas y extraor-

       dinarias medidas de seguridad. Una de ellas -bautizada

       por los hombres del general Curtiss como el «tatuaje»-

       resultó tan útil como espectacular. Pero sigamos por

       orden.

       Traté de incorporarme y reunir las confusas y diez-

       madas ideas. La alcalosis, sin embargo, continuaba co-

       14

       leando. Y consciente de la urgente necesidad de equili-

       brar la presión del dióxido de carbono, reduciendo el

       pH sanguíneo, busqué un remedio de urgencia.

       -¡Maldita oscuridad!

       A tientas tomé uno de los extremos de la sábana que

       me cubria, improvisando con el lino una especie de re-

       ducida bolsa. La aproximé al rostro, practicando varias

       e intensas inspiraciones y espiraciones. El CO, hizo el

       resto.

       Minutos más tarde, con el ánimo relativamente re-

       confortado, la astillada voz del criado vino a recordar-

       me que poco o nada había cambiado.

       -¡Señor! Esa víbora no perdona. Estamos condena-

       dos a morir…

       No contesté. Mi pensamiento, extrañamente tranqui-

       lo, había volado hasta la «cuna». Y la imagen de Elisco

       me proporcionó una benéfica fuerza.

       Extendí los brazos y busqué a David en la negrura.

       Al topar con él, aferrándome a su túnica, estallé con

       una seguridad que todavía me admira:

       -¡Olvida a ese miserable!… ¡Es hora de actuar! No

       lo dudes, amigo: ¡vamos a salir de este infierno!

       -Pero…

       No le permití nuevas lamentaciones. Y dócil, cierta-

       mente animado por el persuasivo timbre de aquel ex-

       tranjero, fue respondiendo a mis preguntas:

       -Señor, no conozco otra salida… La gruta se utili-

       za como almacén… Aquí se guarda de todo… Provisio-

       nes, herramientas, agua… Generalmente sólo baja la

       servidumbre y de tarde en tarde… A veces pasan se-

       manas…

       El panorama no era muy prometedor. Guardé silen-

       cio, procurando fijar un orden de prioridades. Y el tem-

       ple militar rindió sus frutos. Además -me consolé-

       estaba la familia. Santiago y su gente terminarían por

       formularse algunas interrogantes respecto a mi repenti-

       na desaparición. Tanto la Señora como sus hijos -sin

       olvidar a Débora, la prostituta de la posada de Heqet, la

       «rana»- sabían de mi anunciada entrevista con Ismael,

       el jefe del consejo local de Nazaret. Pero, frío y realista,

       15

       1

       dejé a un lado la endeble esperanza. Y fui a centrarme

       en el primero de los objetivos: la minuciosa exploración

       de la gruta. Y para ello necesitábamos luz, un mínimo

       de iluminación.

       Ordené a David que me ayudara a rastrear el suelo,

       a la búsqueda de la malograda lucerna que él mismo

       portaba al entrar en el subterráneo. Tal y como suponía,

       sólo conseguimos reunir dos o tres trozos de una cerá-

       mica inservible y aceitosa.

       Y antes de que acertara a reaccionar, el diligente

       criado -notablemente repuesto- tomó la iniciativa,

       recomendándome que no me moviera. Y escuché el

       roce de sus sandalias, alejándose hacia el fondo de la

       sala. ¿Moverme? ¿Cómo hacerlo en semejante oscuri-

       dad? Y el involuntario chiste vino a oxigenar el apalea-

       do ánimo.

       A cosa de cuatro o cinco metros percibí un chirrido.

       Parecía el lamento de un herrumbroso pasador. ¿Una

       puerta? El corazón brincó. Imposible.

       Segundos después, un gemido similar y un golpe

       seco -como si David hubiera cerrado algo- me des-

       pistaron definitivamente. Y aguijoneado por la intriga

       hice ademán de avanzar hacia el punto del que habían

       partido los misteriosos sonidos. Pero, consciente de que

       debía atar en corto la curiosidad, evitando así compli-

       caciones añadidas, aguardé ansioso, forzando en vano

       las espesas tinieblas.

       No puedo asegurarlo, pero de haber caminado al en-

       cuentro del sirviente, descubriendo lo que se traía entre

       manos, quizá hubiera abortado la maniobra. ¿0 no? Lo

       cierto es que, poco después, el «hallazgo» me sumiría en

       una angustia que todavía me acompaña. Aunque, bien

       mirado, ¿quién soy yo para modificar el Destino? La

       Fontaine, en su obra Fables, dibujó perfectamente mi

       situación: «Con frecuencia, uno encuentra su destino si-

       guiendo las veredas que tomamos para evitarlo.»

       Y aquel breve silencio volvió a quebrarse. Esta vez

       con una sucesión de decididos impactos, aparentemen-

       te contra la pared de la caverna. Por último, confundi-

       16

       do con el eco, creí identificar el golpeteo de la madera

       rebotando en el suelo rocoso.

       Las sandalias rachearon, retornando junto a este

       confuso explorador. Y David, alargando el brazo iz-

       quierdo, tras palpar mi pecho y asegurarse de mi pre-

       sencia, rogó que le entregara la sábana. No pregunté.

       obedecí al punto y, guiado por el sonido, me afané en

       descifrar el misterio.

       No fue mucho lo que acerté a resolver. El crujido

       de las articulaciones del anciano indicó que acababa de

       agacharse. Rasgó el lienzo en dos ocasiones y ahí mu-

       rieron las pistas. Después, enganchado en el irritante

       mutismo, se enderezó, alejándose de nuevo. Lo escuché

       trastear entre los cacharros depositados en la pared

       de mi derecha. En la memoria conservaba la imagen de

       aquella primera oquedad, repleta -a uno y otro lado-

       de alacenas de muy dispares alturas y profundidades,

       cargadas de ánforas, vasijas de diferentes calibres y un

       sInfín de enseres que, obviamente, dadas las circunstan-

       cias, no recordaba.

       Y el entrechocar del cobre y la arcilla cesó de pronto.

       -¡Bendito sea el Todopoderoso!

       La exclamación del viejo y su inmediato regreso has-

       ta mi posición terminaron de acelerarme.

       -¡Por Dios! -clamé-. ¿Qué te propones?

       Pero, ignorándome, volvió a agacharse, absorto -su-

       pongo- en una operación que, en efecto, como descu-

       briría instantes después, requería toda su atención y

       destreza.

       Y con los nervios a un paso del desastre le imité, co-

       locándome en cuclillas.

       Percibí primero su agitada respiración. Después, un

       leve borboteo. Parecía manipular algún líquido. Y el aro-

       ma del aceite de oliva llegó inconfundible. Pero ¿para

       qué.

       Acto seguido golpeó el pavimento con algo contun-

       dente. El sonido, sordo, resultó igualmente indescifrable.

       Algo debió de fallar porque, a renglón seguido y de-

       &’tirado, se refugió en una maldición.

       Contuvo la respiración. Segundo golpe y nueva im-

       precación.

       Y al tercero, claramente metálico, como la más her-

       mosa de las visiones, vi estallar una diminuta llama

       azul-verdosa.

       El susto y la alegría me desequilibraron. Y fui a dar,

       por segunda vez, contra el duro suelo.

       David, sin pérdida de tiempo, tomando la incendiada

       astilla, procedió a cebar la primera de las improvisadas

       antorchas. Y el jirón de lino, empapado en aceite, pren-

       dió con avidez, llenando la cueva con un penetrante tu-

       fillo y, lo que era más importante, de una luz amarilla y

       salvadora.

       No sé qué fue primero: la reconfortante sonrisa del

       eficaz criado o mi desolación. Al verle con la tea en la

       mano comprendí. Pero era demasiado tarde.

       El buen hombre, deseoso de obtener una pronta y

       aceptable iluminación, recordó el arcón depositado al

       fondo de la estancia. El polvoriento y consumido cofre

       de madera que Ismael me había mostrado a manera de

       cebo. Y con la mejor de las intenciones, ajeno al singu-

       lar valor de aquel objeto, tomó la descompuesta arpa,

       golpeándola sin piedad contra la roca. Ahora entendía

       los enigmáticos sonidos.

       Una vez seccionada, envolvió los brazos en sendas ti-

       ras de lino, empapándolas en aceite.

       Fue un triste hallazgo. El venerable instrumento, que

       yo pude acariciar durante breves instantes, aparecía

       ahora destrozado y consumiéndose. Tuve que contener-

       me. Todos mis esfuerzos, argucias y penalidades para

       alcanzar aquel tesoro -una de las escasas posesiones

       del añorado rabí de Galilea, vendida por Jesús al sadu-

       ceo hacía diecisiete años- acababan de hacerse humo.

       El Destino, como digo, volvía a burlarse de quien esto

       escribe.

       David sugirió que me encargara de la segunda antor-

       cha. De momento, por prudencia, no consideró oportu-

       no darle fuego. Y sin mediar palabra, aceptando los

       hechos, me hice con la otra mitad del arpa. Revisé y re-

       forcé el lino que la cubría mientras el criado retiraba la

       18

       ~7

       “v

       jarra con el aceite. Después hizo otro tanto con la taza

       de arcilla que guardaba la providencial reserva de «ceri-

       llas». Nunca imaginé que aquellas modestas astillas y

       pajuelas de centeno de ocho o diez centímetros, prácti-

       camente cubiertas de azufre fundido, jugarían un papel

       decisivo en nuestra historia. El invento, de uso común

       en todo el imperio, era tan simple como eficaz. Yo las

       había examinado en algunos de los hogares por los que

       acerté a pasar. Para provocar la ignición bastaba el pe-

       dernal y una base o soporte metálicos. La limpieza y ra-

       pidez de la operación, proporcionando un cómodo en-

       cendido de lámparas, fogones y fogatas, las convirtió

       en un artículo de gran popularidad y, naturalmente, en

       un saneado negocio. La mayor parte era exportada des-

       de las regiones italianas de Sicilia, Pozzuolo y Felamo-

       na. Al pie de los volcanes apagados, en estos azufrales

       y solfataras, se trabajaba el azufre puro, calentándolo

       a 110′ centígrados. Una vez fundido se procedía al ro-

       ciado de las astillas y pajuelas, disponiendo el carga-

       mento para su empaquetado y posterior transporte.

       Y como medida precautoria, el criado se reservó un

       puñado de «cerillas», acomodándolo en la faja.

       Y sin más dilación nos embarcamos en el siguiente y

       no menos delicado objetivo: la exhaustiva exploración

       de la gruta. En mi ánimo -azotado por toda clase de

       incertidumbres y negros presagios- pujaba por sobre-

       vivir una única y obsesiva idea: aquella pesadilla no po-

       día prolongarse. Tenía que haber una solución. Tenía

       que dar con una salida…

       Inspiré profundamente. Calma. Sobre todo, calma.

       Cada paso debía ser meditado.

       David me observó, aguardando alguna indicación.

       Ketrocedí hasta los peldaños. Y le advertí que, a partir

       de ese momento, procurase pegarse a mi persona, ilu-

       minando mis movimientos. Asintió nervioso.

       Inspeccioné la pesada muela. Negativo. Ni la fuerza

       de cuatro hombres la hubiera desplazado.

       «¡Calma!», fui repitiendo mentalmente.

       Y girando sobre los talones presté toda mi atención

       a aquella primera oquedad. Al igual que el subterráneo

       19

       1

       1

       existente bajo la casa de Santiago y Esta, se trataba de

       una sala excavada en la roca calcárea. Se presentaba, tal

       y como anunciara el siiwiente, como un almacén. A pri-

       mera vista, la cubierta, groseramente cincelada, carecía

       de conductos o chimeneas de aireación. Aquello era una

       masa pétrea, cerrada y compacta. Y la angustia con-

       quistó terreno en mi tembloroso corazón.

       Paseé arriba y abajo, aparentando una frialdad que,

       en verdad, escapaba a chorros. El cubil resultó infran-

       queable. Aquel cajón, de cinco metros de longitud por

       cuatro de ancho y dos y medio de altura, sólo era una

       ratonera. La primera r-atonera…

       La inspección de las alacenas fortaleció en parte las

       débiles esperanzas. ¡Dios, en situaciones extremas, qué

       poco precisa el alma para empujar la voluntad!…

       La voz de David, enumerando los dispares contenidos

       de cántar-as, ánforas y vasijas, me reconfortó. El corrup-

       to sacerdote -haciendo justicia a la filosofía saducea-

       disponía de una surtida y lujosa despensa. Allí, meticu-

       losamente precintados, guardaba los más exquisitos y

       codiciados dátiles de Jericó: los «cariotes», de jugo es-

       peso; los secos e interminables «nicolás», así denomina-

       dos en memoria de Nicolás de Damasco, el secretario

       de Herodes el Grande; los «dáctilos», retorcidos y enor-

       mes como dedos; los dulcísimos «adélfidos» y los jugo-

       sos «patetes». Y naturalmente, una generosa colección

       de ánforas, de un metro de alzada, con la genuina rosa

       de la isla de Rodas grabada en una de las asas y conte-

       niendo lo más granado de los vinos griegos y de palma,

       tan frecuentemente cantados por Plinio y siempre obli-

       gados en las mesas de los ricos.

       Y en el mismo y perfecto orden, amplios cuencos

       de Megara, lujosos vasos del valle del Po y recipientes

       de brillante terracota de Arezzo (Toscana), con cum-

       plidas raciones de higos prensados, tortas de «dátiles-

       bellota», aceitunas, pescado salado y nueces del Hermón.

       Fue suficiente. David siguió mi consejo, interrum-

       piendo el inventario de unas provisiones más que so-

       bradas para alimentarnos durante semanas. Al menos,

       nuestra muerte no sería por hambre.

       20

       ¿Muerte? Me rebelé contra mí mismo. Estaba dis-

       puesto a reencontrarme con el Maestro y nada ni nadie

       se interpondria en el camino. Y aquel fogonazo interior

       casi me levantó del suelo.

       -¡El cofre! -ordené al criado- Veamos qué en-

       cierra.

       Y en mitad del silencio, apenas alterado por el cre-

       pitar del hacha, cuando nos disponíamos a remover el

       interior del arca, un lejano y amortiguado quejido nos

       sobresaltó. No podría asegurarlo, pero lo asocié con un

       lamento.

       Nos miramos. Y un temblor se propagó por el brazo

       de David, haciendo oscilar la llama.

       Instintivamente llevé el dedo índice derecho a los la-

       bios, reclamando silencio. El tiempo se detuvo. Pero

       aquel gruñido -o lo que fuera- no se repitió.

       Y mi compañero susurró una palabra que me erizó

       el cabello:

       -¡Ratas!

       ¡Cuán frágil es la naturaleza humana! La reciente y

       traumática experiencia en los túneles de la gruta de

       Santiago, con aquel amasijo de ratas negras y peludas

       devorando la sandalia de Jacobo, el albañil, me descom-

       puso. Y toda mi supuesta fuerza se eclipsó.

       Retrocedí derrotado, bañado nuevamente en sudor y

       con los ojos espantados.

       Pero el anciano -Dios le bendiga-, avisado, cortó

       de raíz aquel desfallecimiento. Y antes de que el shock

       arTuinara mi precaria estabilidad emocional, me propi-

       nó una calculada y sonora bofetada. Santo remedio.

       Y las lágrimas -nunca supe si de vergüenza, dolor o

       rabia por mi infantil comportamiento- acudieron en

       mi auxilio, serenándome.

       -Lo siento, señor -se disculpó David, más aturdi-

       do, si cabe, que este infeliz explorador-. ¿Debo recor-

       darte tus palabras?

       Negué con la cabeza. Y la imagen de mi hermano,

       en el módulo, vino a liquidar, por segunda vez, todo

       rastro de debilidad. Estábamos comprometidos en la

       niás excelsa misión que jamás se haya encomendado a

       21

       i

       hombre alguno y aquel desgraciado suceso no alteraría

       su rumbo.

       Mi amigo, conmovido, me abrazó, animándome a

       proseguir. Y así fue.

       El mugriento cofre nos reservaba una sorpresa. Y

       aunque entonces no tuve clara su posible utilidad, res-

       caté con júbilo de entre el polvo y la docena de túnicas

       apolilladas una gruesa cuerda de cáñamo común de

       unos quince metros de longitud.

       Y arrollada en bandolera, señalé la negra boca que se

       abría en el extremo del cubil. David, contagiado, res-

       pondió con otra sonrisa.

       -¡Adelante! -le animé y me animé- Ahí dentro

       nos aguarda la solución.

       -¿Ahí? -masculló sin comprender—. Ahí, señor,

       sólo encontraremos…

       -Lo dicho -le interTumpí, negándome a aceptar la

       realidad-, ahí está la clave.

       No me equivocaba. Lo que no imaginaba es que esa

       «solución» a nuestro problema llegaria, como casi siem-

       pre, de forma imprevista e impensable.

       Y resignado, inclinándose, me precedió por el oscu-

       ro agujero.

       La antorcha puso al descubierto un angosto pasadi-

       zo de un metro escaso de altura y alrededor de setenta

       centímetros de anchura. Y la marcha, gateando, fue len-

       ta y laboriosa.

       Nada más penetrar en la galeria observé que descen-

       día con suavidad. Toda ella aparecía igualmente excava-

       da a mano.

       Recorridos unos diez metros, el sofocante túnel giró

       bruscamente a la izquierda. David se detuvo. A nuestra

       derecha, en plena curva, se presentó una cómoda aber-

       tura circular. E introduciendo el fuego en el interior

       abrevió:

       -El silo del aceite.

       Sin pensarlo le arTebaté la antorcha, situándome en

       cuclillas frente a la oquedad. Mi intención era clara: no

       pasar por alto un solo rincón.

       Traspasé el umbral y fui alzándome con lentitud. La

       22

       cueva, prácticamente redonda, de cuatro metros de diá-

       metro por otros tres de altura, sólo era un enorme bo-

       quete, trabajosamente ganado a la masa calcárea sedi-

       mentada.

       Y busqué con afán. Busqué una grieta, una tímida

       corriente de aire, una esperanza.

       En el centro se apretaban cuatro campanudas ánfo-

       ras, ancladas al suelo mediante sendos orificios. Golpeé

       los recipientes. Se hallaban cargados. Examiné la zona

       posterior. Pura roca.

       Desalentado -intuyendo que las posibilidades mer-

       maban-, pregunté al expectante criado si la gruta con-

       tinuaba.

       Asintió y, tomando de nuevo la tea, indicó el fondo

       del recodo. Nos arrastramos cuatro o cinco metros y, de

       pronto, la amarillenta flama que marchaba en cabeza

       desapareció. Permanecí inmóvil, desconcertado. Tampo-

       co escuchaba el penoso arrastre del calzado de mi ami-

       go. Era como si se lo hubiera tragado la tierra. Y con el

       corazón en la boca me lancé en tromba por la cerrada

       curva, topando con las paredes.

       El acceso a la gran sala, a gatas y jadeando, más

       muerto que vivo, fue toda una deshonra para mi mal-

       tratado espíritu. Al alzar la vista, el miedo fue reempla-

       zado por el ridículo. El túnel conducía a una espaciosa

       gruta. Y mi amigo, al penetrar en ella y recuperar la ver-

       ticalidad, me había dejado involuntariamente en tinie-

       blas y sujeto a las más insanas cavilaciones.

       David, alertado, se aproximó a la boca de la galería,

       iluminándola y buscando la razón de tan descompuesta

       entr-ada. Sólo acerté a sonreír como un perfecto estúpi-

       do. Y sin resuello lancé una breve ojeada al recinto, in-

       terrogando al criado con la mirada.

       -Esto es todo -resumió con desaliento.

       Tomé como referencia la boca del pasadizo. Frente

       a ella, como venía diciendo, se abría lo que, en reali-

       dad, constituía el corazón de aquel subterráneo: una

       gran cavidad, en buena medida de origen natural. A pe-

       sar de sus numerosos e irregulares salientes y espolo-

       nes guardaba cierta forma cuadrangular. Calculé unos

       23

       i

       diez metros de lado. La bóveda, a cosa de dos metros,

       se hallaba al alcance de la mano. El pavimento, rebaja-

       do a martillo, había sido cuidadosamente enlucido con

       un yeso de notable blancura. Y otro tanto podía decirse

       de las inclinadas paredes. En el suelo, casi en el centro

       geométrico de la sala, sobresalía una cresta calcárea de

       unos cincuenta centímetros de altura, redondeada, do-

       minando con sus se¡s metros de diámetro buena parte

       del lugar.

       -Esto es todo -repitió el anciano con la voz rota

       ante la cruda realidad.

       La gruta, en efecto, en aquel primer y superficial

       examen, no ofrecía muchas alternativas. ¡Qué digo mu-

       chas! Para ser honesto, ninguna. Y sintiendo el lejano

       pero firme taconeo del miedo, traté de acallarlo con lo

       único que podía hacer: mantenerme ocupado, investi-

       gar, explorar cada milímetro y confiar.

       Y sin saber muy bien por dónde empezar, luchando

       por sacudir los incipientes temblores en piernas y ma-

       nos, expliqué a mi amigo que necesitaba estudiar cada

       palmo de la caverna. Calificó de inútil la sugerencia,

       aunque, admirado por tan inusual optimismo, me cedió

       la antorcha, jurando por su vida que, si le arrancaba de

       aquel trance, me serviría hasta la muerte.

       Sonreí con desgana, agradeciendo el generoso gesto.

       Pero, de improviso, golpeándose la frente con la palma

       de la mano, se excusó. Tomó de nuevo la tea y se dirigió

       hacia la pared de la derecha. Parecía haber olvidado

       algo. Es increíble. No me cansaré de repetirlo. En se-

       mejantes circunstancias, cualquier movimiento, palabra

       o signo que pueda mover al éxito se convierte en un re~

       vulsivo.

       Pero la tenue esperanza duró poco. Se trataba única-

       mente del encendido de cinco lucernas de aceite, estra-

       tégicamente repartidas en otras tantas hornacinas exca-

       vadas en las paredes. Aquello, sin embargo, facilitó

       nuestros movimientos…. que no era poco.

       Y con el anciano a mi lado, y una tea que se consu-

       mía sin remisión, arranqué por la roca de la derecha.

       Inspeccioné y tanteé el yeso, incluyendo cada centí-

       24

       metro del nacimiento de la bóveda. Pared y cubierta,

       como en las ratoneras anteriores, no presentaban fisura

       alguna.

       Recorrimos el segundo e inclinado muro con idénti-

       co y frustrante resultado.

       Y al alcanzar la esquina la llama se agitó. Fueron

       unas décimas de segundo. Lo suficiente, sin embargo,

       para alertarnos.

       Aproximé la antorcha a la bóveda, acariciando la

       piedra con la lengua de fuego. Segundo estremecimien-

       to. La tea acusó una leve con-¡ente de aire. Sujeté la

       madera con ambas manos, intentando localizar la fil-

       tración. Y el cimbreo me condujo, al fin, hasta una mi-

       limétrica grieta que corría hacia el centro de la gruta.

       Salté nervioso sobre la cresta rocosa que se levantaba

       en mitad de la sala, buscando, deseando y gritando en

       mi interior que la fisura terminara por abrirse.

       Bajé los brazos decepcionado. La brecha, absoluta-

       mente natural, moría justo sobre mi cabeza, permitien-

       do apenas el paso de un dedo.

       Inspiré profundamente. Los temblores arreciaron.

       La sentencia del criado -«Esto es todo»- empezaba a

       golpear en mi cerebro, amenazando los últimos hilos

       de cordura. Ahora comprendo lo cerca que estuve del

       desastre. Y no sólo por el aparente blindaje de la caver-

       na. Lo verdaderamente peligroso fue el riesgo de locu-

       ra. Y me cuesta trabajo entender qué fue lo que me sos-

       tuvo. ¿0 sí lo sé y no tengo el valor de reconocerlo?

       Me reuní con el criado y agradecí en lo más profun-

       do su discreto silencio.

       Desfilamos junto a la tercera pared, casi como autó-

       matas. Roca. Yeso. Roca…

       «Esto es todo»…

       Pero al final de este penúltimo murallón, al pie de la

       cuarta lámpara de aceite, algo me detuvo.

       -¿Y eso?

       David aproximó la antorcha, iluminando tres orifi-

       cios circulares que rompían el pavimento. Aparecían

       alineados, muy próximos a la cuarta y última pared y

       separados entre sí por algo menos de dos metros.

       25

       i

       -Silos.

       No percibí el menor entusiasmo en la aclaración.

       Pero el instinto me hizo vibrar.

       -Se utilizan para el grano y los frutos secos. -Y en-

       tregándome el hacha subrayó-: Son ciegos… No con-

       ducen a ninguna parte.

       Me arTodillé frente al primero. Y a pesar del jarro de

       agua Ha, lo exploré con calma. La boca, de un metro,

       permitía un cómodo acceso.

       Me hallaba ante un vaciado en la piedra, con forma

       de pera, de unos tres metros de profundidad por otros

       tres de diámetro mayor y meticulosamente pintado en

       rojo. En definitiva, una de las típicas construcciones de

       la Nazaret troglodítica. Los había a cientos en las grutas

       que proliferaban en la colina del Nebi. De acuerdo con

       nuestras informaciones -y así pude constatarlo en el

       subterTáneo de la casa de Santiago-, estos silos, labra-

       dos a base de voluntad, formaban incluso racimos, su-

       perponiéndose unos a otros. Los estudios y excavacio-

       nes de investigadores como Loffreda, Bagatti, Daoust,

       Manns o Testa eran irrefutables. En ocasiones, estas

       intrincadas redes de grutas-almacenes comunicaban con

       los patios y corrales interiores de las casas. Y animado

       por esta realidad objetiva me afané en localizar algún ca-

       nal o escaler-a que pudiera llevarnos al exterior.

       ¡Pobreingenuo!

       El fondo y las cóncavas paredes eran tan herméticas

       como todo lo anterior.

       Repetí la operación en el segundo silo ante el escep-

       ticismo de mi acompañante. La única diferencia con el

       anterior era el color. Éste había sido bañado en añil. Di-

       mensiones y solidez resultaron idénticas. Ambos apare-

       cían vacíos.

       David, desarmado, fue a sentarse al filo de la última

       boca. Y esperó el desastre.

       La tercera inspección tampoco arTojó cambios de

       importancia. Unas medidas algo menores -alrededor

       de dos metros de profundidad por otros tantos de diá-

       metro-, un enlucido verde y lo único que despertó mi

       atención: varios sacos mal apilados en el fondo, supues-

       26

       tamente con cereal, dos canastas de regular tamaño,

       confeccionadas con hoja de palma y repletas de piedras

       y una sandalia aparentemente abandonada.

       El contenido del silo -en especial las piedras- me

       confundió. Y durante unos instantes continué arrodi-

       llado, con medio cuerpo vencido sobre el boquete, tra-

       tando de pensar.

       -Te lo advertí -me abordó el criado, sacándome de

       mis reflexiones- Son ciegos.

       Guardé silencio sobre lo que tenía a la vista, sin caer

       en la cuenta de un casi insignificante detalle: mi ami-

       go, el esclavo, había inspeccionado conmigo los dos

       primeros silos. En este último, en cambio, se mantuvo

       sentado, sin asomarse. Mi error -mi grave error- fue

       no hacer un solo comentario sobre el cargamento de-

       positado en el pozo. En par-te porque imaginé que se

       hallaba al corriente del mismo. Y decepcionado ante la

       ausencia de lo que verdaderamente interesaba -un esca-

       pe-, olvidé momentáneamente el asunto, centrándome

       en lo poco que restaba por explorar.

       David, humillado, no se movió. Continuó sentado,

       con el rostro hundido entre las rodillas. No supe qué

       hacer ni qué decir. La incursión, de momento, era un

       fracaso. Sin embargo, los recientes terTores no resuci-

       taron. A pesar de lo amargo de la situación, una dulce

       e inesperada melancolía fue desalojando angustia y

       miedo. ¿Era el principio del fin? ¿Me estaba resignan-

       do? ¿Daba por cierto que no había esperanza?

       Tampoco hoy me explico aquella extraña sensación,

       mezcla de paz y vaga tristeza. Pero la agradecí.

       Al final de la cuarta pared, a corta distancia de los

       silos, fui a tropezar con los restos de un pequeno hor-

       no doméstico, semiempotrado en la roca. La cara fron-